Día A

Por fin la cosa se pone interesante.

Ya estamos todos: Ralph, Arnol, Quijadas, Vanilla Ice, Lopera y los demás.

Hemos recibido por fin los suministros.

Lo más destacado aparte de las armas ha sido una colección de revistas de filatelia y las pinturas de camuflaje.

Quijadas ha hecho un comentario sobre cómo le quedaban las pinturas a Ralph que nos ha parecido muy gracioso a todos menos a él. Le ha arreado con la culata de su M-16, y una vez en el suelo le ha aplastado la nariz a puñetazos.

Si esto no es diversión no sé qué puede serlo.

Día B

Me han llamado los de arriba. Tenemos una misión que cumplir en algún lugar recóndito de este apestoso lugar. Hay un pequeño problema, ninguno recordamos muy bien las lecciones prácticas de cartografía, así que no sé muy bien si podremos llegar al sitio correcto. Aún así, si nos equivocamos de lugar haremos lo mismo, con la excepción de que será más divertido porque no es trabajo sino placer.

Día C

Nos ponemos en marcha.

Mis perfectas máquinas de matar lobotomizadas y yo nos vamos directos a la batalla. Me doy cuenta de que la pintura de camuflaje reseca mi piel tersa y suave (por muy rudo que sea, uno no debe descuidar su aspecto jamás; cuando vuelva de la guerra crearé una tendencia que he pensado llamar "metrosexualidad", estoy seguro de que seremos pocos los que caeremos en sus redes, pero seremos los mejores) y cómo me he puesto ternesco mientras esperábamos las ordenes, también me he percatado de que me aprieta la sisa del pantalón que es una barbaridad.

Lo voy a pasar muy mal cuando me excite en medio de la carnicería.

Día D

Hemos llegado a lo que creemos que es la zona en cuestión, pero no estoy muy seguro, porque en el mapa todo se ve desde arriba y plano y esto es todo muy tridimensional (estoy bastante confuso respecto al tema mapas).

Hay gente y tal.

No vemos nada sospechoso, aunque hay unos niños jugando al balón con un estilo claramente aprendido en colegios de nuestros enemigos -me siento tentado de ir allí y pincharles el balón-. He ordenado a los muchachos que rodeen la zona y me avisen si encuentran algo. Vamos a tomarnos nuestro tiempo, no quiero que ninguno de mis compañeros (y amigos) caiga por errores tontos - por dios que bajo y se lo pincho-.

Día E

Qué festín, nos lo hemos pasado genial. Tanto que parecía una despedida de soltero. Ha habido hasta bailoteo con las aldeanas. Aunque Ralph se ha emocionado un poco con eso de "Vamos, perra, baila que te vuelo los pies".

Hay que darle clases de cómo tratar a una dama, aunque no vaya a sobrevivir a nuestro paso (pero que al menos se lleve un recuerdo medianamente bueno, que vea que lo hacemos sin odio, que sólo es nuestro trabajo, trabajo que amamos, pero trabajo al fin y al cabo, lo que se dice cumplimiento del deber).

He llamado a los jefes y les he dado lo que creo que era mi posición actual. Para comprobar que no me había equivocado de zona les he dicho que aquello se nos iba de las manos y que necesitábamos que los aviones arrasaran con aquello.

Hemos dejado unos malbabiscos en medio, que el napalm les da un regustillo bastante hogareño.

No me he equivocado. Hemos visto el napalm caer. Como cuando te explota un petardo bien gordo en las manos.

Día F

Han pasado semanas desde lo del napalm. Los chicos están abatidos. No sé muy bien que hacer. Están molestos, les falta algo.

Arnol está partiendo piedras con la cabeza, es un buen guerrero, siempre ocupado.

Ralph a vuelto a pegar a Quijadas, esta vez por ver a quién le tocaba fregar los platos. Lo haría yo, pero el jabón que tenemos me deja las manos fatal, y mi crema hidratante se ha acabado. Creo que esta mañana les voy a llevar a dar una vuelta por algún campo de minas.

Día G

Ralph ha desaparecido y al volver traía lo que parecía la cabeza de lo que antes era un ser bípedo vivo. A este chico no se le puede dejar solo. Pese a que tiene ciertos aires amanerados no hay opción de confundirle. Es un hombre, y es, sobre todo, un comando. Está mal que lo diga, pero él y Arnol son los únicos en los que confiaría mi vida.

Estoy algo estresado, necesito 5 minutos a solas con la revista de filatelia para despejarme.

He ido a ver si encontraba el dichoso campo de minas. Mañana por fin les llevo.

Día H

Decido que lo más interesante es jugar al Twister en el dichoso campito. Estos chavales no tienen miedo a nada, como debe ser.

¡¡¡Buahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!! Ha sido la leche ,cuando estábamos jugando han aparecido varios pelotones de airamitas.

Estábamos completamente desarmados. Arnol se ha arriesgado para darnos tiempo a coger la artillería. Se ha marcado un sprint tan brutal que ha mandado a tres mamones de esos a Winsconsin de una patada, les ha reventado a los tres las costillas, aquello parecía una peli de Alien pero del revés. Nos hemos armado y en medio del campo de minas hemos esquivado balas y explosivos.

Ha sido genial, estamos todos fantásticamente bien (debo acordarme de quitarme el entrecejo y hacerme las ingles, esto ya es horroroso).

Día I

Es un día triste. Estoy borracho, en una posada de un pueblucho de mala muerte. Me ha dado igual entrar. Mi vida ya me importa poco.

Incluso me da igual que cancelen mi suscripción al Cosmopolitan.

Estábamos en una playa cercana a la movida del otro día...

Arnol y yo nos quedamos hablando. Me contó historias de su Burgos natal. Cosas fantásticas, por lo visto tienen unos animales que si les exprimes las tetillas dan una cosa llamada queso. Me dio tanta morriña el hogar cuando habló , y se me puso tan tierno... "Sparrow, es usted el mejor hombre que he conocido jamás, por usted haría lo que fuera".

Y.. ante eso ¿qué hice yo? Contarle la verdad... no le dio tiempo a decirme nada, porque oímos una explosión brutal en la zona donde los muchachos estaban nadando.

Corrimos en distintas direcciones... me siento mal, estaba con la guardia tan baja después de contarle mi secreto a Arnol que reaccioné como un novato. Creo que ese fallo me va a costar muy caro.

Ahora estoy solo aquí.

He decidido nombrarme gobernador supremo de este tugurio. Si alguien tiene algo que decir que venga que le mato.

Día J

Hoy he visto algo que no esperaba ver...

-Arnol...

-Sí, teniente.

-Deja de leer. Tenemos que hacer algo, mira...

-Dios... sí... vamos...

Y así, el teniente y yo hicimos algo que jamás pensamos que nos podría ocurrir.

Decisiones, decisiones.

Aquel estanque construido a base de cañas, piedras y una sustancia extraña que lo unía todo, era el centro de la aldea.

Si podía llamarse aldea a cuatro casas mal hechas y dos edificios.

A la izquierda estaba lo que parecía el cuartelillo de la policía, y justo enfrente, una especie de posada.

Era todo lo que había alcanzado a ver antes de escuchar la voz de Sparrow. Al acudir los recuerdos a mi mente, todo lo demás se desdibujó.

Allí estaba él. Diez años después. El tiempo no perdona.

Ni siquiera a las leyendas.

Apenas se tenía en pie. Había salido de la posada y apestaba a alcohol a kilómetros. De haber habido un incendio, habría sido el catalizador. Pero aún no estaba borracho. El tío tenía aguante.

Algo lógico para quien conociera su situación.

Su vida. Su pasado. Es lógico que quiera olvidar.

Aún llevaba el uniforme militar.

Un uniforme gastado, raído por el tiempo, por las ratas y Dios sabe qué más. Su dejadez no me sorprendió. Siempre fue bastante guarro. Sólo decir que jamás lo vimos asomar por las duchas del cuartel. Aunque, o era muy guarro o muy listo... porque allí se resbalaban las pastillas de jabón muy a menudo... 

A pesar del alcohol que él llevaba encima y de toda la roña que llevaba yo, me había reconocido. Jamás olvidaba una cara.

Supongo que yo tampoco había cambiado tanto, aunque a mí me pareciese que ya no era el mismo. Sentía que había muerto hacía mucho tiempo y que vagaba sobreviviendo como podía desde hace milenios.

Sí, habían pasado diez años, pero entre él y yo era como si no nos hubiésemos separado. Podría decirse que éramos amigos. Habíamos desafiado juntos a la muerte. 

Demasiados momentos compartidos. Y demasiados secretos. 

Me acerqué a él, y a unos pasos me soltó:

-          ¿Qué hay, viejo amigo? – No estaba tan mal como parecía.

Me invitó a pasar a la posada.

Creía que tenía que pasar desapercibido.

Y así era, pero no como imaginaba en un principio. Para conseguirlo debería haberme revolcado primero en una porqueriza.

De todos los allí presentes, yo era el más aseado.

¡Dios santo! Y pensé que yo olería mal. Aquello era nauseabundo. Y el calor que hacía allí dentro lo empeoraba aún más.

Mezcla de gasolina diesel, coliflores al vapor, patas podridas y roquefort, todo junto dentro de un horno.

No creo que hubiesen ventilado aquel sitio desde los principios de la Creación. Y probablemente si lo hubiesen hecho, habrían descubierto algún cadáver.

El suelo era un barrizal, y en él se mezclaban restos de comida y excreciones que preferí no identificar.

Los parroquianos eran pocos pero exquisitos.

Además de Sparrow y de mí mismo, había tres viejos desdentados, más llenos de mierda que el propio local (quizá por eso no se pronunciaban sobre el tema) que hablaban a gritos entre sí mientras echaban una partida a algún juego con unas piedras, un grupo de oficiales poniéndose ciegos (por lo que se ve el tema de los funcionarios con los horarios es universal) y un gordo enorme detrás de la barra. En principio, mi estómago rogaba porque no fuese el cocinero, pero mi cerebro no tuvo más remedio que consolarlo.

Aquel tipo, era unos 150 kilos (puede que más) de masa grasienta, sudorosa y  maloliente. Iba vestido con una camiseta que probablemente le pusieran al nacer y un delantal que podía haber sido en su momento blanco. Afortunadamente no alcanzaba a ver más. Si hubiese querido ir de incógnito a alguna parte, no creo que lo hubiese logrado.

No sólo porque era distinguible desde la estación espacial, sino también por su cara. Qué poema de tío. Y creía que yo era feo. Puedes ser tuerto, pero tápate esa cuenca, joder, que es desagradable de mirar.

Ya me hubiera gustado ir de ligue con él en mis años mozos por las discostecas de Burgos. Me lo habría comido yo todo, y no como pasaba en realidad, que el Richi se llevaba a las pocas que conseguíamos no espantar, el muy cabrón. Alguna leche se llevó, pero pocas. Mayormente porque nos acercábamos a las que iban pedos o a las que estaban muy desesperadas.

Aunque yendo con el doble de Hulk también podían haber salido despavoridas, con semejante presencia...

No sabía qué hacer. Estaba hambriento.

Lo último que había comido había sido la pantorrilla cruda de un pobre desgraciado, porque en aquella maldita selva no había bicho viviente alguno salvo aquellos proyectos de soldado.

Si pedía algo de comer, me arriesgaba a cualquier cosa. Y dudo mucho que hubiera un libro de reclamaciones o un buzón de sugerencias.

Esperé a que Sparrow hablara. No tuvo que decir nada. El cocinero tuerto le puso un plato por delante con algo indefinido dentro. Sparrow me acercó la escudilla y me invitó a que la probara.

El calor y el hambre se unieron para hacerme perder la cabeza y lanzarme sobre aquella cosa.

Mientras me lo tragaba sin pestañear, no hacía más que pensar cómo habría acabado Sparrow allí. Le pregunté sin rodeos.

Se quedó pensativo.

Recordando.

La vida da muchas vueltas, me dijo.

Un día estás en una playa caribeña, retirado de todo, disfrutando sin preocupaciones... Viviendo día a día como si siempre fuera un domingo de agosto, donde da igual que mañana sea lunes... 

Y otro te despiertas y ves que es exactamente eso. Que todos tus días son iguales. Hoy idéntico que ayer durante tres años.

Que si te levantas, que si te vas de pesca toda la mañana, comes, duermes hasta la noche, te vas de copas, te pedas, duermes la mona y empieza otro día más. 

Tú me conoces, me soltó. Soy un hombre de acción. Esa vida no es para mí. Eso es para mariquitas.

Estar tumbado en una playa, tocándote los cojones. Sin hacer nada. No, eso no es lo mío. Así que me largué. Volví al negocio.

No conozco otra vida. Era soldado y lo sigo siendo.

No se lo pensaron cuando me presenté allí y les dije que quería volver. Se frotaron las manos.

Me asignaron unos muchachos y una misión. Todo volvía a ser como antes.

O casi todo.

Aquellos no eran soldados. No eran como nosotros. Sabes que para esto hace falta ser de una pasta especial, y ellos no lo eran.

Traté de entrenarlos. Ya conoces mi sistema. Sudar sangre. Así se forjan los guerreros. Pero aquellos niñatos se rompían en dos días. Que si se nos ha acabado el gel, que si se me olvidó el desodorante, que si yo soy vegetariano y necesito un menú especial... mariconadas.

Me exigían resultados, pero no había manera.

Ocho meses después presenté mi informe.

No estaban preparados era la conclusión.

Les faltaba cuajo, temple. Ellos no quisieron aceptarlo y siguieron adelante con la misión.

Acabamos aquí, veinte hombres y provisiones para un mes.

A los dos días sufrimos el primer asalto.

Estábamos inspeccionando el terreno, y de repente, sentí algo.- Sparrow escenificaba las batallas como nadie. de no haber sido guerrero, podía haber sido actor. En el fondo es prácticamente lo mismo. Dejarte el culo en el trabajo - 

Una presencia. Alguien nos observaba.

Les hice una señal, pero no sé qué coño creyeron que era que se pusieron a cantar y bailar una Georgie Dann. Y al instante empezó a caer una lluvia de balas desde la espesura que parecía que hubiese llegado el monzón. Tantos frentes que no veía ninguno.

Quedaron como coladores.

La playa volvió a mí en ese instante.

Impotente, no podía hacer nada por ellos. Ya sólo podía poner a salvo al resto. Siete contando conmigo.

Estaban acojonados.  

No hacían nada sin cagarse encima y por el mínimo ruidito salían huyendo a zancadas. Es como si mi trabajo de meses con esos muchachos se hubiese evaporado. ¿No habían aprendido nada?

Miedo del enemigo, miedo de la selva, miedo del hambre, miedo de morir. Tenían miedo de su propio miedo.

Joder, un soldado, un guerrero en condiciones, si tiene miedo se lo calla. Apechuga y con dos cojones hace lo que tenga que hacer.

Pero aquellos chavales no lo eran. Poco faltó para que se mataran o se comieran los unos a los otros, lo que primero sucediera.

Mientras me contaba todo esto, también yo recordaba.

Aquellas misiones con Sparrow. Muchos caían, pero no tantos como mencionaba ahora. Así quedaban los mejores.

Los que él eligió para su equipo. Aquellos fueron los mejores tiempos. Cuando el trabajo era abundante y el enemigo numeroso. Las misiones eran arriesgadas, pero no nos importaba.

No éramos sólo un equipo, éramos una familia.

Compartíamos la comida, el catre, la zanja para cagar y hasta las mujeres. Aquellas noches en la sabana, en el desierto, en la jungla, o cuando llegábamos a un pueblo y arrasábamos con él.

De misión o de diversión. Balas, alcohol y mujeres.

En lo bueno y en lo malo.

Era duro, pero era como debía ser, coño. 

Si no te has enfrentado a lo peor que existe en el mundo ¿cómo vas a enfrentarte a tu propia muerte y salir vencedor? Supervivencia. Así era y así es, simple y llanamente. O matas o mueres.

Y así pasó. Todos acabaron muertos.

Dos de ellos murieron por picaduras; a otro se lo tragó un banco de arena; una serpiente más grande que un oleoducto acabó con el cuarto y el quinto. Y el último, se suicidó. No aguantó la presión de ver morir a los demás y de verse allí atrapado. Se metió una granada en la boca e hizo bum. Confetti de sesos.

La mascletá no es nada comparado con aquello.

Me arrastré por la selva durante dos años hasta que llegué aquí. Me apañé una radio e intenté contactar con ellos.

Pero ya sabes cómo funciona.

Si fracasas, no esperes que vayamos a buscarte.

Si te cogen, no tenemos nada que ver.

Y era cierto. Exactamente eso me estaba pasando a mí.

Pero no había sido el caso.

No había fracasado yo, sino esos soldados de juguete que me dieron. O quizá ni siquiera esos muchachos. Los desgraciados que los mandaron aquí sin que estuvieran preparados eran los culpables.

Es muy fácil matar dándole a un botón o firmando una orden.

La sangre no te salpica los ojos, ni nadie te agarra desesperado mientras le degüellas.

No será a ellos a quienes les cueste dormir porque les asalten los fantasmas. Sólo ordenan y ponen la pasta. Acabad con éste. Zas. Hecho. Y no hay problema.

Así que me lo pensé mejor. ¿Para qué llamar? Ahora no sabían qué había sido de mí. Las últimas noticias que recibieron era que estaba con seis hombre más en plena selva. Para ellos estaba muerto. Así decidí que siguiese siendo.

Y aquí llevo desde entonces.

Desolador. Un hombre que lo había sido todo. Una leyenda viva. Allí, en el culo del mundo, en una posada infecta bebiendo hasta perder el sentido.

No me preguntó cómo había acabado allí.

Sobraban las preguntas, él sabía que aún estaba en activo y que no podía contarle nada. Sin embargo, verle así, me produjo una extraña desazón. Me ví a mí mismo reflejado en él.

Así acabaría si no lograba salir de allí.

Y estaba claro que no vendrían a buscarme.

Sólo podía confiar en él.

Igual que él en su día confió en mí para guardar el secreto.

Sólo él podía ayudarme.

Como si me hubiera leido la mente, su mirada, fría y dura, serena a pesar de aquel brebaje casero que tomaba sin control, me lo dijo todo.

Salimos de aquel lugar, y la luz y el aire me devolvieron los sentidos.

- Vamos, querrás descansar. Ya veremos qué hacemos.

Y así empezó todo.